Tu es pour une fois installée hors de la chambre de Mockingbird. Pas que tu tournes en rond ou quoi que ce soit d'autre, tu as l'habitude de hanter le quartier général de la mafia, maintenant plus personne ne prête attention à toi, ils savent qui tu es. Et surtout, personne n'ose s'en prendre à toi, et encore moins depuis que Mockingbird a tué devant tout le monde l'un des vôtres qui venait de te gifler, alors que tout le monde le pensait mort. Devant toi fume une tasse de lait chaud que Gia t'a préparé, avec une cuillère de miel. Tes mains sont passées autour de la tasse, mais ne se réchauffent pas pour autant. Gia boit du thé, elle, et tourne les pages de ton carnet de croquis lentement, s'arrêtant plus longtemps sur les portraits de gens que vous connaissez. Sur ceux de Mockingbird en réalité. Elle ne dit rien, personne ne dit rien de toute façon. Mais ces derniers temps, il a beaucoup hanté ton esprit. Peut-être que sans t'en rendre compte tu es finalement affectée d'une certaine façon parce qu'il se passe autour de toi, surtout lorsque ça influe les quelques rares personnes qui te sont chères. Doucement, tu portes le breuvage à tes lèvres, tu sens le liquide chaud qui descend le long de ta gorge. Lorsque tu étais plus jeune, tu aimais cette sensation et tu buvais toujours trop chaud les soupes, le thé, le café ou n'importe quelle boisson chaude rien que pour avoir ce petit plaisir. Maintenant, tu bois toujours trop chaud, mais juste par habitude et sans plus aucun plaisir.

Une fois la tasse vide, tu te lèves et laisses Gia qui contemple l'un des portraits que tu as fait cette semaine, celui d'une jeune femme que tu ne connais pas, qui fait parti d'un passé révolu. Tu marches lentement, tes longs cheveux encadrant ton visage, les yeux dans le vague, tu longes presque les murs. Tu ne croises personne en route, et c'est tant mieux. Arrivée dans la chambre que tu partages avec Mockingbird tu te diriges machinalement vers la table de chevet. Tu en sors une boîte en bois, joliment décorée et longue. Tu as essayé de toutes tes maigres forces, tu as tenté de résister contre l'appel de la drogue, mais cette fois, ça en devient douloureux et tu ne veux plus jamais souffrir. Pas de cette manière en tout cas. Et tant pis, au diable les regards désespérés de Gia ou Mockingbird lui-même s'ils te trouvent une fois de plus étendue sur le lit, plus absente que jamais, la vie s'échappant de toi un peu plus rapidement que d'accoutumée. Avec des gestes précis, portés par l'habitude, tu noues l'élastique autour de ton bras fin pour former un garrot, tu charges la piqûre après avoir préparé ta drogue et tu te l'injectes dans les veines. Tu appuies peut-être trop fort, car un peu de sang s'écoule de ton bras, mais tu ne le remarques même pas. Un sentiment de bien être artificiel t'envahie, pendant un bref instant, tu as une vision de la réalité sans aucune marque d'un passé ou d'un futur. L'héroïne à cette capacité de te faire entrevoir le monde comme les autres le perçoivent durant un bref instant avant que ton esprit ne capitules à nouveau face à ton don et que ce dernier prenne pleinement possession de toi. Tu te perds dans tes visions et perds l'infime contact que tu as avec la réalité.

C'est dans cet état que Mockingbird t'a trouvée la première fois, assise dans un fauteuil, les bras pendant dans le vide, le visage complètement décomposé, les traits tirés. Peut-être l'idée que Mockingbird revoit cette scène à chaque fois qu'il te trouve complètement défoncée a traversé ton esprit un jour, mais tu ne t'en souviens pas. Peut-être te l'a-t-il déjà dit, mais tu en doutes. Il ne te parle jamais beaucoup. Pourtant, toi, Black Bird, tu l'aimes sa voix ; comme bien d'autres d'ailleurs. Et si jamais tu n'en montres rien, tu es sensible au ton de celle-ci et au mots qu'il t'offre. Peu à peu, tu plonges dans ton délire, tu restes ainsi, tes yeux grands ouverts posés fixement sur le plafond, tu regardes courir sur celui-ci des fragments de vie d'autres. Toi qui ne vies pas tout à fait, Black Bird, tu es témoin de l'existence des autres et tu endosses ce rôle sans broncher. Ce n'est pas comme si on te laissait le choix de toute façon.

Plus tard, c'est la voix de Mockingbird qui te fait revenir à toi. Tu as perdu connaissance ? Tu ne sais pas, tu ne sais plus. Toujours est-il que Mockingbird ne semble pas très content. Doux euphémisme, mais tu remarques bien son visage fermé à chaque fois qu'il te trouve ainsi. Il t'a assise sur le lit, le dos contre la tête de lit, et s'occupe de ton bras qui semble saigner plus que tu ne le pensais. Il est doux dans ses gestes, comme toujours. Jamais il ne t'a fait un reproche concernant ton addiction, même s'il t'a souvent dit que tu ferais mieux de décrocher une bonne fois pour toute. Tu as essayé, mais jamais tu n'as réussi à tenir, ça fait trop mal.

Peu à peu, tu reviens à toi, dans ta réalité trompée, tronquée. Tes yeux accrochent ceux de Mockingbird et tu peux lire l'inquiétude dans son regard. Indifférente à celle-tu, tu baisses les yeux sur ton bras, où l'hémorragie se tarit peu à peu. Les mains de l'homme te paraissent si chaudes sur ton fin bras glacé. La voix de Mocking Bird vibre en toi, provoque un million de petite choses dont tu ne te rends pas compte, mais que tu ressens d'une certaine façon, si difficilement expliquable. Tu ne pourrais même pas dire ce que tu perçois en réalité. De l'amour ? Sûrement pas. De l'amitié ? Peut-être. De l'affection... probablement. Tu éprouves encore ses sentiments et toutes leurs variations, mais tu n'as plus aucun moyen de les exprimer.

Alors, pour faire quand même quelque chose, en général, tu acceptes de manger. Tu sais que ça contente Mockingbird, sans vraiment le rassurer. Mais il est content, tu peux le voir, il a parfois un petit sourire, ou alors il te le dit. Toi, Black Bird, tu aimes quand il te parle. Même s'il ne te raconte pas forcément quelque chose de très intéressant ou de fondamental. Parfois, il te parle de son travail à la radio, ou alors d'une mission pour la Mafia. Il te parle de ses connaissances, de la dernière fois où il a vu Shâd, ou Macha, ou ce Pio. Ou alors il parle un peu comme ça, de ce qu'il a en tête. Et toi, tu l'écoutes, tu ne laisses rien passer, tu captes le moindre de ses mots, la moindre des intonations de sa voix. En réalité, tu sais quand il va arriver, avant même qu'il ne soit là. Quand il s'approche de l'endroit où tu te trouves et que tu entends sa voix, tu es prête à te laisser approcher un peu. Tu es farouche pourtant.... Parce que tu le sens, oui, mais tu connais aussi sa voix. C'est elle qui t'a tirée la première fois des bras de la mort, et c'est elle qui te permet de t'accrocher encore un peu quand même à la vie. Tu es reconnaissante, Black Bird, vraiment reconnaissante.

Mais tu ne peux pas l'exprimer. Tu ne peux pas le dire.

Alors tu vas manger, un peu. Peut-être deux bouchées, voire trois. Mais il sera content et alors toi aussi. Gia prend soin de toi aussi, veille à te donner quelque chose à boire régulièrement, une boisson dans laquelle tu pourras trouver quelques maigres forces, suffisante pour traîner ta fine silhouette. Qui pourrait croire que derrière cette apparence frêle se cache en réalité une tueuse ? Personne. Et c'est bien là ta force. Tu intrigues. Tu interroges. Tu charmes. Tu trompes. Et tu tues. Mockingbird l'a bien compris, lui.

Tu vois bien les yeux bleus de Mockingbird plantés dans les tiens, mais tu n'as aucune réaction, tu ne cilles même pas. Tu t'abreuves d'eux, tu te ressources. Il est là, tout va bien, tout va mieux. C'est toujours comme ça, de toute façon.

Distraitement, tu empoignes le couvert que te tends ton protecteur et tu montes une bouchée de ragoût. Tu mâches, lentement. Tu prends souvent ton temps. Le goût des aliments provoque en toi un tas de sensations étranges, ce goût ravive des souvenirs qui te sont propres et que tu vois danser devant toi. Toi, avant, lui aussi avant. D'autres personnes. Tu savoures cet instant, tu l'apprécies pleinement comme il s'offre à toi. Tu goûtes à quelque chose et c'est là une sensation bien agréable.

Ta main cherche celle de Mockingbird, inconsciemment. C'est rare, mais sous l'emprise de la drogue, tu manges et aussi et surtout, il t'arrive de chercher le contact. Tu ne sers pas sa main, non, mais tu poses la tienne, si fine, si petite, dans la sienne. Sa main te paraît brûlante comparée à tes mains constamment froides.

Tu veux qu'il te parle, ne tout, de n'importe quoi. En réalité, tu es ébranlée depuis le soir de la tragédie de l'hôpital. Une partie de toi a imaginé la vie sans lui, a tenté de voir ce que ce serait et ce que tu as trouvé t'a bien abattue. Tu ne pourrais pas supporter de perdre encore une fois quelqu'un qui t'importe. Surtout si c'est Mockingbird. S'il mourrait, tu le sais, tu ne tarderais pas à le rejoindre toi aussi, tu te laisserais dépérir et peut-être même que Gia t'aiderai, en glissant quelque chose dans l'une des boissons qu'elle t'offre. Parce que vivre ne te serai plus utile. Et Gia le sait. Sans Mockingbird, toi qui es déjà bien insignifiante pour la plupart, tu ne serai plus rien du tout.

Tu es contente, Mockingbird t'a rendu la pression de ta main. Tu es sous l'emprise de la drogue, et en temps normal, jamais tu n'aurai accepté qu'on te touche. Tu évites tout contact humain, tu t'effraies vite quand on veut te toucher et tu fuis ceux qui ont levé la main sur toi. Ils ne sont pas nombreux, mais au début que tu es arrivée dans la Famille, certains ont tenté de te secouer, de te faire réagir, en s'y prenant parfois bien mal. Seuls Gia et Mockingbird peuvent t'approcher sans aucun problème, sans que tes fins muscles se tendent à l'extrême, sans que tu craignes la douleur cuisante d'une claque d'un homme de plus qui perd patience avec toi, ton manque de réaction, ta passivité, les claques d'un homme qui ne comprend pas, qui a peur. Mockingbird ne sait pas. Heureusement.

Puis, Mockingbird te rejoint sur le lit, avec son bol. A ton tour, lentement, tu portes les aliments à ta bouche, tu mâches lentement, et tu déglutis, et entre chaque bouchée, tu attends. Tu écoutes, aussi, beaucoup. Tu écoutes les mots que Mockingbird t'offre. Sa voix rocailleuse t'appaise, te calme. Tu l'aimes, sa voix, celle qui t'a tirée de de la mort. Celle qui te maintient en vie. Ton lien, avec la réalité. Ton seul lien, le seul qui compte pour toi. Le seul auquel tu t'accroches. Mockingbird, s'il le voulait, il pourrait découvrir qui a été Lin Sheenan avant que tu sois Black Bird. Mais il ne le fera pas, il aurait peur de te briser et tu le sais. Il prend soin de toi, il te couve, te protège mais ne te brusque pas, il te consacre du temps, il t'aide à te réparer. Après, peut-être cherchera-t-il comment on ouvre cette étrange boîte qui contient ton passé. Quelque part en toi, Lin dort-elle peut-être. Tu n'en sais rien, tu ne cherches pas à savoir.

Mockingbird te parle de noms que tu connais, qui reviennent souvent. Avdotia. Macha. Tu sais qui c'est, tu sais qu'elles ne sont en réalité qu'une seule et même personne. Tu poses doucement ton bol à moitié mangé sur la table de chevet, te lève avec précaution et va chercher ton carnet de dessin posé sur la table basse. Tu le prends, l'ouvres à une page bien précise, et revient vers Mockingbird. Et tu lui montres. C'est eux, hier, à l'enterrement, sur la tombe de la mère. Le costume de ton protecteur y est représenté avec une précision des détails à couper le souffle. Mockingbird est celui que tu vois le plus clairement dans tes visions, mais n'importe qui penserait que tu étais présente lorsque tu as fait ce dessin. Et oui, d'un certaine manière, tu l'étais. A ta manière. Le portrait de Niels est plus vrai que nature, le moindre petit détail, la moindre particularité de son visage est restitué avec méticulosité.

Sur la page d'après, ce sont Avdotia, et quelques autres portraits que tu as croqué des personnes qui étaient présentes, tu ne sais pas leur nom, ils sont sont même pas importants. Qu'en sais-tu. Tu attrapes ton crayon de papier et tu complètes quelque peu les traits d'Avdotia avant de laisser traîner ton carnet sur le lit et de reprendre ton bol et de te contenter de le tenir entre tes mains glacées. Tu voulais montre à Mockingbird que tu savais, tu étais là, un peu avec lui, hier. Tes dessins, c'est ta façon de lui parler, les seuls moment où tu t'ouvres vraiment à lui, où tu le laisses te découvrir un petit peu. De toute façon les murs sont recouverts de tes dessins, alors tes carnets ne sont pas des secrets cachés. Et puis, il les regarde aussi de son côté, parfois, et ça ne te gène pas.

Tu tournes vers lui ton regard lointain, vide de tout sentiment, ton regard flou. Ce n'est pas vraiment lui que tu regardes, mais tous les lui qui sont là, Mockingbird enfant, très jeune, cinq ans peut-être ? Mockingbird plus vieux, une dizaine d'années, Mockingbird qui doit sortir de Poudlard. Lui, ne peut pas voir, mais toi, tu peux lui montrer.

Alors tu attrapes ton carnet, et tu croques avec des traits rapides ce que tu vois. Lui